LaDimensiònGris/descripción y creación del ambiente y el espacio./

2007-10-24T04:18:00.000-07:00

La lìrica del orgasmo perfecto,el amor lìquido

Gente con corazones
maleables como arcilla
gente con corazones
que pueden tallarse
como escultura
de yeso tipo Parìs
orgasmos mentirosos
oh sì sì sì
palabras hipòcritas
te amo
sì
sì
sì
placeres
sonrisas maliciosas
del amor maleable
carne
hueso
adelanteatràs adelanteatràs
la puta que moja
los labios
la bestia
enfrente
se levanta
masculina
fatal
los cuerpos festejan
la era de
los corazones pobres
el amor maleable
pedir
màs
màs
màs
giro interminable
saliva y manos
jamàs se cansan

acà todos preferimos
el amor
con fecha de vencimiento
al dorso.

2007-10-24T04:17:00.000-07:00

.Excusa para.

ser
en el algodòn
hacer ver
lo que es
y no existe
(abstracciòn)
mil piruetas
sobre el vientre
por un poco de
ardor
descansar los ojos
en las lìneas de
la almohada
de espaldas
al sentimiento devastador
mil trucos para ser
perfecta excusa
para escribir
en el blanco
algunos versos
sobre el amor
sentimiento devastador
(abstracciòn)

sueño que

2007-09-10T09:18:00.000-07:00

.Sueño que.

Sueño
sueño
que la lluvia
mañana
sueño
a la mañana
que la lluvia
que nadie
sueño
nadie
sueño
que la lluvia
pero nadie
todos hoy se
levantan tarde
que la lluvia.

2007-09-06T08:07:00.000-07:00

.Amor puro.

Ah!què hastìo,

los orgasmos,

los orgasmos en camas

juntos a mesitas de

luz

con retratos de

novias.

2007-09-06T08:06:00.000-07:00

Vos,ojos y manos.

Vos tenés más de una mujer,
varias mujeres,
yo tengo más de un hombre,
varios hombres,
ambos tenemos bares,casas,
mujeres y hombres donde hospedarnos,
camas donde revolcarnos,
ambos tenemos ojos y manos,
hombres y mujeres con ojos y manos,
sobran los cuerpos para besarlos.
vos tenés más de un lugar,
tenés varios,
varios vasos,muchos tragos,
(agua,piel,sangre,carne)
yo tengo ahora un rincón,
yo a vos te amo,
¿Y qué más querés?
yo a vos te amo.

2007-09-01T10:15:00.000-07:00

A propósito de los poetas de la mugre.

Un poeta,un buen poeta,
tiene que conocer todos los vicios,
curtirse,
amarlos hasta la repugnancia,
el frenesí descontrolado,el alcohol,las mujerzuelas
(y acá pego una frenada,porque
me acuerdo que soy del sexo femenino,
en ese caso,
toparse con hombres que anden con mujerzuelas,
de preferencia también poetas de la mugre).
tiene que ser despótico,
llevar el hedonismo como estandarte,
ser un fracaso lleno de versos,
tanto buenos como malos,
porque un buen poeta siempre
escribe
algunos versos malos.
tiene que amar la vida tanto como odiarla,
sentir mucho y no sentir nada,
absorver toda la mierda
de los demás
y escupírsela en la cara,con tinta y con papel,
con saliva y gritos,
con risas y con miedo.
tiene que conocer la locura,
recorrerla,
bordearla,
amarla,
adentrarse en ella
como en el mejor de los coitos,
roerla,
usarla y tirarla
(ah!pero un poeta sabe que nunca
la abandona,ella es la mejor
y más sabrosa mujer).
un buen poeta tiene que haber escrito
de todo lo que lo rodea,
su mundo es un papel y su cerebro el lápiz,
debe conocer todos los colores,
pero siempre debe tener preferencia
por el gris,
para no caer en extremos.
Debe escribir,sobre todo,
del engaño,
de la mugre,
del amor de la mugre.
Un buen poeta no debe reparar,nunca,
en el uso correcto de las palabras,
ni cohesión,ni ritmo,ni qué mierda,

tinta

papel

bla

bla.

Debe amar tanto la muerte
como la vida,porque un buen poeta
sabe
que ninguna de estas dos cosas inertes
son el principio ni el fin de nada,
y nunca debe darle principio ni fin a nada.
Un poeta no se amolda a relojes,
ni a horarios,
no tiene nada en la vida
porque ya lo tiene todo,
un cuadernito y un lápiz
consigo todo el tiempo,
todos los días,
y eso basta.

2007-08-25T10:20:00.000-07:00

CORAZON FINGE DORMITAR

Juego invisible del tiempo

disimulando

habitando sangre

herida de todas las
tierras
habitable tierra de todas las
sangres

trama

maleable.

el corazón,
hambreando de
soledad,

basto abrigo sustentable,

fingía su muerte.

2007-08-25T10:13:00.000-07:00

Claustro

No cerré los párpados,
se me murieron los ojos
por un rato,no así mi tacto,
y pude ver
todo amanecer
mientras se helaba el pasto,
olí todo con mis ojos muertos
mientras se secaban mis pasos,
no era el sol
que nacía bajo el asfalto,
mis pupilas dormidas
miraban alto el cieloraso,
y no amanecía allá abajo

(tres escalones más al costado
estaban los pedazos,
los brazos,
el enjambre de manos)

.

2007-08-25T10:07:00.000-07:00

A propòsito de vos
A propòsito de vos
ayer te soñè una vida,
una casa,un perro y una mujer.
A propòsito de vos,
ayer te soñè un caudal,
un rìo,un corazòn y una cama.
A propòsito de vos,
ayer te soñè los silencios,
cuando no hay nada que decir
(tengo tantas cosas que decir),
cada trozo de pàrpado abriendo y cerrando,
abriendo y cerrando.
A propòsito de vos,
ayer te soñè unos ojos,
un cuerpo,un espasmo y un adiòs,
y no sè,
no sè si tenès un corazòn,
un rìo o una mujer,
no sè nada de vos,
vos nada de mì,
es perfecto,eso lo sè,mejor asì,
cuando no hay nada que decir
(es que,querido,tengo tantas cosas que decir).
Me faltan un par de certezas en el frasco,
el corazòn me late en mil pedazos,
en mil pedazos.
A propòsito de vos,
ayer te soñè conmigo,
un verso,un cuerpo y una cama,
cada trozo de pàrpado abriendo y cerrando,
abriendo y cerrando,
en mil pedazos,
en mil pedazos...

2007-08-13T10:11:00.000-07:00

A vos,querido

Seguro no te imaginàs
las veces que te pensado,
las tardes,las mañanas,las noches,
en el bar,en la cama,en el baño,
los momentos de ansiedad,de lucidez,
todos te los he dedicado,dearling.

Seguro no te imaginàs
las veces que te he tocado,
las manos,el abdomen,el pelo,
en la cocina,en el patio,en el baño,
los momentos de lujuria,de placer,
todos te los he dedicadoa vos,dearling.

Seguro no te imaginàs
las veces que te llorado,cariño,
los segundos,las horas,los dìas,
en la calle,en la plaza,en el baño,
los momentos de angustia,de dolor,
todos te los he dedicado a vos,sòlo a vos,dearling,

porque si hoy me tocara perder
quisiera darme el gusto
de perder con vos,querido,
y asì preservar la era
de los corazones pobres,
en la pieza,en el baño,y en todos lados.

2007-07-20T09:43:00.000-07:00

.Del arte de amar.
Y puedo ver
a travès de
tus ojos blindados
(y mejillas clarecer)
al extremo
y al revès
de tusensatez
.una bocanada
de tierra
azotò las tumbas
(y el aire vibrar)
los rincones
los muertos
tajada la raìz
nace del tallo
su flor
(y pètalos destellar)
entre las almohadas
nobles
(y melancolìas acabar)
como sonidos
del màs allà
(y a dentelladas discrepar)
sin hora cual
sin piel
buscàs visiones
de entre lo profundo
del olvido
cual Ovidio
llamara
el arte de amar
digo,
del bienestar
de los cuerpos
al estallar
pesares de la banalidad.

2007-06-26T08:51:00.000-07:00

Cielo estremece,

las orgìas del vuelo nocturno.

Morir te sale una fortuna.

Sueño de la razón

2007-06-22T08:32:00.000-07:00

·Sueño de la razòn·
Del sueño eterno cae,cada tanto,
contìnua,interminable
la distracciòn constante de la razòn
el diluvio de los despertares
la soledad inagotable.
Visita a veces el tiempo
corre tras las agujas del reloj
(tic-tac)
Tàctiles los deseos de subir
y sùbitamente la caìda del imperio
de la conciencia
e inconscientemente
las rèplicas al dios de la eternidad
y eternas las palabras
(bla-bla)
Blanco el papel
vacìa la habitaciòn
inhabitable el entendimiento
poco razonable la conclusiòn
e inconclusamente
la tinta invisible describe el camino,allà lejos.
Verdaderamente algo se ha derrumbado
colocado el corazòn en una vidriera,
y era de saberse fuerte y vehemente
y nuevamente despedazada la carne,
sangre y la tumba inunda
y circunda el hartazgo y todos los delirios
mutila toda oportunidad de cordura
y con locura se esquiva
altiva,incisiva.
No se beben del càliz sino mentiras
agrias,frìas.
Y vomita en llantos
¡Ah!Ella es un encanto
que aparece cada tanto...

2007-05-30T08:58:00.000-07:00

He aquì

He aquì.
Otra vez te viste trazando rectas
en el vientre maculeado.
Otra vez sentiste las serpientes en el estòmago
( el polvo y las mariposas muertas en tu cama).
Te entregàs al vèrtigo,
vomitàs tremendos espasmos.
He aquì.
Bebès los restos.
Sentìs el efecto del veneno.
Otra vez escupiste sobre el sucumbir de las carnes.
De profundidades no hablar.
Se llenaron tus cuerdas vocales
de caldeados musgos.
He aquì.
Abominables temblores de los cuerpos en el fuego.
Otra vez babeaste sobre su boca
todas tus miserias.
Recorrès sus abismos
etcètera
etcètera.
He aquì.
Mordès su amor hasta hacerla sangrar
(y ella rìe y gime y se estremece).
Sabès de sus desgracias.
La hacès gritar
(eso te encanta).
Lamès sus pàrpados.
Otra vez te viste irrigando sangre
a todos los extremos de tu ser.
He aquì.
Se levanta la bestia harpìa.
Abrìs el libro
y leès de punta a punta
todos los placeres reservados
a su poesìa.
Otra vez besàs sus costados.
Abandonàs sus piernas.
He aquì.
El nectario.
Ella ama tus mentiras,
vos enloquecès.
Otra vez conocès el vacìo.
Ella se fue.
Tus ànimos lìquidos
calmaron la electricidad de tus venas.
Reposàs en la fiebre.
Exacerbàs tu delirio.
Y lo sabès,volverà.
Otra vez reìs de miedo.
Recuperàs el brillo de tus pupilas dilatadas.
Sos testigo del retornar del animal
a su rebaño.
El amor infinito,
he aquì.

Somos.

2007-05-16T10:26:00.000-07:00

Percepciones de lo absurdo.
Realidad.
Ficciones.
Mentira
(y lo real puede construírse).
Agonías literarias.
Huecos.
Oscuridad.
Mar seco.
Las miradas absortas.
El ahogo constante.
la vida misma.
Extrañezas.
Los ojos profundos.
Ausencias de color.
Oídos sordos.
Hoy no hay.
Somos la literatura marginal,
el futuro,
el destino de los días,
la nada.

De los oficios.

2007-05-16T10:21:00.001-07:00

No menospreciemos
el viento
el vértigo de sentir
el alma quebrada
el dolor de
la última cortada
la sangre que borbotea
en las venas hirvientes
el artificioso
oficio de amar
la verdad
y el ahogo de los incesantes días .
No menospreciemos
las noches de
insomnio
el rojo de la mañana
las agonías de todos
los espacios
el tiempo
que pasa violento
la fiebre de la
locura
y el hedor
de lo podrido.
La locura.
No menospreciemos
el oficio del poeta.
La locura.
La locura.

Acaso

2007-05-16T10:18:00.000-07:00

Acaso el hedor

de aquel viejo recuerdo.

Acaso el candor

del antiguo remedio.

Y noches sofocantes

y agua y sangre y polvo

corriendo por las venas.

y el incendio de la carne

y el incienso de la mañana.

Acaso el sabor de todo el mal.

Acaso el amor

de la humanidad.

¿No es acaso temor?

(escaso el amor,

escaso el tiempo).

Y heridas cerradas,

pero cicatrices,

pero cicatrices.

¿Pero cicatrices,

acaso?

Percepción

2007-05-16T10:15:00.000-07:00

El delicioso caminar de los días.
Pasos imperceptibles.
Visitábamos lo absurdo,
conocíamos de a poco lo familiar.
Las miradas absortas.
Lo inútil.
Delirio.
Sangre pagana.
Las luces de los fuegos,
las sonoridades de la noche.
Ritmo,baile,fogaradas.
Vibración.
y mientras
nos acostumbrábamos de a poco a lo absurdo,
conocíamos lo familiar.

Paisaje de Julio

2007-05-16T09:43:00.001-07:00

Jardín de julio.Paisaje lírico.
Recuerdo algún rincón allá a lo lejos,
ahí donde bebíamos a grandes tragos
los crepúsculos de los días,
ahí donde hacíamos fulgurar los horizontes calmos.

( en la multitud de agobiante naturaleza
avasallaba la profundidad de sus ojos,
la fragilidad de sus movimientos acompañaba
el triste crujir de las hojas bajo sus pies)

Reposábamos sobre la brisa,
acariciábamos el egoísmo del viento helado,
ahí donde las flores congeladas envidiaban nuestro hedonismo,
ahí donde se mezclaban los humos herbáceos de la mañana
con su fragor inconfundible.

Paisaje de julio,
ahí donde conocimos lo absurdo de las angustias.
Recuerdo algún rincón allá a lo lejos,
hacíamos fulgurar nuestro horizonte calmo.
Jardín lírico.

El reloj a las 3

2007-05-14T09:47:00.000-07:00

El reloj a las 3

desperté de la palabra
desperté del infierno
busqué abundar
el ardor prenatal
azar
y en los límites del averno
aversión
y en el límite de la locura
autarquía
y qué era?
el reloj a las 3
(y mientras recuerdo
la alquimia del verbo de Rimbaud)
(y de pronto recuerdo
los aquelarres de la noche
sedienta
y los vicios)
y nosotros
los ápsides
extremos
de la misma cosa.
y que era?
el reloj a las 3.
y el lugar.
acaso el temblor.
acaso el fin de todas las cosas.
final.
y el ardid de las palabras
mentirosas
y el ardid del amor inventado.
y qué era?
el reloj a las 3
y vos ,
y vos ,
y vos .

Ojos

2007-05-12T15:03:00.000-07:00

Ojos

Un calor que hierve en los ojos,

te miro y comprendés,

comprendés a lo que me refiero.

Aumenta.

Grita en la sonoridad.

La inmensidad me parece tanto a lo vulgar,

buscar el vano silencio.

En el papel lleno de cruces,

el silencio es una agonía al finalizar el día,

el silencio de los humos del incienso,

como si en sus humos encontrara

el rostro de todas las cosas.

Inmóvil,

las sombras asexuadas que se reproducen solas,

besan el silencio,

aman el calor que hierve en los ojos,

y comprendés,

comprendés a lo que me refiero...

Soledad

2007-05-12T14:57:00.000-07:00

En las osadìas de la noche
conocì la ruin soledad,
la hipòcrita ayuda de manos ajenas
que estaban tan frìas como las mìas,
que me brindaron el falso sosiego
que hoy me enferma,me quiebra...
En la bonanza me despertaron del sueño
las palabras que alguna vez dije al azar,
adivinando lo que querìan escuchar.
Entonces digo:conozco el dolor real,
las sòrdidas calles que me abruman.
Y recièn entonces comienzo a ser
lo que no es dolor,
en las osadìas de la noche.
Miedo tengo de sentir nostalgia,
no me llega al alma tamaña cosa,
otra que corazones pulcros,
es una anonimia,
la miseria del sadismo,
tristeza al fin,
en las osadìas de la noche.
La ruin soledad.
-Te ves enferma,quebrada.
No.Tengo los ojos secos.
Es una ilusiòn el corazòn inflamado,
la fiebre.
¿No te dije que conozco el dolor real?
Deberìas dedicarle màs tiempo a la soledad,
la enfermedad idìlica,
eterna en las calles...
No hay lugar para la nostalgia
en la noche de los ociosos.
Deberìas dedicarle màs tiempo a la soledad,
¿ No te dije ya que conozco el dolor real?

Blanco

2007-05-12T14:18:00.000-07:00

Destruìr correctamente

Un papel allà,
mi mirada escribe,
las frases se dibujan en las caras
inexistentes de mi poesìa,
de mi poesìa inexistente,onìrica...
-Pinto enervada las palabras,
se mezclan con el baile de mi mirada,
la tinta que mancha,
que oculta,
que mancha el remordimiento,
y esa y todas las habitaciones
que le siguen a esta.
El papel sigue en blanco,
se expandiò a todas mis paredes,
escondiendo la pintura percudida,
el blanco avanzò desarmando los colores,
la tinta ocultò,còmplice,los colores...
No se lee lo que no se ve,
no se ve lo que no se observa,
tengo la tinta cansada de bailar en el vacìo,
el papel en blanco,
las manchas de tinta como balas
rompiendo el silencio,
el silencio de un papel en blanco...
Quièn pudiera,
destruìr correctamente
el blanco silencio de un papel en blanco,
quièn pudiera,sin que nada indebido quedara al descubierto...
Por favor,dame,
dame una sola palabra
que pueda destruìr correctamente
este triste silencio de mi papel en blanco...

LAVOZDELASANGRE

Egos

2007-05-12T14:08:00.000-07:00

Egos...

Una razón real,
necesitamos una razón real
para creer en esto,
el brillo de nuestras espadas desenvainadas
iluminan más de lo que esperábamos
(y seguro nunca imaginaste
cuánto podía partirte esta idea).
Nos desarmamos,
absorbiendo la última gota
del veneno que pormetimos guardar;
quemamos vanamente las palabras,
pero lo aceptamos,
el ego es más de lo que juramos tener,
y ahora el tiempo pasa tan lento para nosotros
que desatamos los nudos de nuestras gargantas
con lo que no queremos decir
(¿Lo que no queremos decir?)
Somos dos narcisistas rompiéndonos las cabezas
contra nuestros propios reflejos,
no nos une nada en realidad,
lo sabés bien,
no nos podemos ofrecer nada,
sólo prestarnos nuestros cuerpos
para sentir que no necesitamos nada más,
yo nada de vos,
vos nada de mí,
es la coartada perfecta...
Y mientras reímos y tomamos alcohol en este bar
comprobamos una vez más
que la soledad es tan grande
que nos acostumbramos inútilmente,
nos acostumbramos,
tristemente,
a la soledad...

LAVOZDELASANGRE.